Lo siento

Apareciste en contadas letras. Una vez soñé que un dios me pedía dejarte ir. Uno al que pensé no hacerle caso y de cualquier forma ya a un punto no dependía de mí, así como nunca decidí que los años pasaran y dejaramos de ser niñas, adolescentes... todo lo que ya no somos. Muero cada día y al renacer no estamos, ya no. ¿Qué te puedo exigir después de tu autonomía?
Me quedo con un "lo siento" como la niebla y la agonía, como un respiro al ego. Con una foto en mi pared, un túnel de recuerdos y otro paralelo que sin fondo sólo es negro. Me quedo confiando... no sé bien en qué, supongo que en el desierto.
Eres un hueco, una mutilación en eco, un puño de enredos en mi corazón. Nada ni quién busca resolverlo. Te/me acepto o quizá eso pretendo, así en seco: Yo también lo siento.

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Ilustración Carlos López Tavera

Hace unos pocos días la muerte vino a saludarme, no en mi cuerpo pero sí en mi historia, en la historia de seres queridos, en la historia de la humanidad. Vino a mi mente y vino a contarme lo que no se puede escuchar sino a través de las lágrimas unidas, del dolor de lo que duele y seguirá doliendo, del apego a la vida y a la compañía. Me habló de las enfermedades humanas, de las coincidencias, del destino, de lo irrefutable. Me contó que somos muy poco en relación con lo que somos en la memoria, me contó que la vida es una ilusión, un sueño y que el ego es la trampa más mezquina, la sombra sobre la que posa la ignorancia.

Me invitó a esperarla tranquila, nunca falla, me lo reiteró.

febrero 2014

Ecos

Nuestra ciudad está llena de ecos, unos rebotan para nosotros y el resto le pertenecen a la calle y también a la guarida de muros naranjas. Hileras melódicas de signos que ya no son más que recuerdos, constantes recuerdos de ritmo cardíaco. Todos juegan a ser ciegos cuando sale el sol, y en las noches prefiero no soñarte ya, mejor espero los inviernos que te traen como cobija con un detalle al corazón.

Varios pajarillos posan en susurros, van de palabra en palabra discutiendo entre los que no saben volar y los que vuelan por la mente.

Letras ya sólo hay para permanecer, no importan las horas que medien entre un beso de despedida  y el abrazo más intenso. Ahora volamos dentro de la muralla de la rutina a la que fuimos arrojados desde aquella noche, la más larga.

Enredo en sueño

Tengo tanta imaginación que pude imaginarme la vida que no tuve mientras la vida que deseaba tener ahorcaba la que estaba teniendo. Ahora todo eso es recuerdo, recuerdo lo que sólo imaginé, recuerdo lo que pudo haber sido, y recuerdo que esta vida que tengo es porque así lo he querido.

Se trata de confiar, confiar en lo que sueño y he soñado, en lo que imagino y creo, porque de crear se trata, de crear los sueños, de creer en ellos.

Hace tres días.

Hace tres meses.

Sólo de eso se trata.

Diario es hoy. De eso se trata. Abril antes era el mes más cruel y ahora en un respiro se me fue sin voz, sin canto y con un poco de adelanto a todo lo que ya venía verse doler.

Pensé que veníamos de un sueño bien soleado, cargado de luz como las manos. Y sólo fue pasión, y sólo fueron miedos. Tontos miedos agrupados.

Sería bello saberse igual que abril, cruel y sin ningún desierto para gritar. Sólo estrellas somos como el polvo de los años… como el tiempo que se escurre, como los cantos de cada uno de los dioses, y de todos los hermanos. Más bello aún sería entonces ser como el tiempo rige, ser y estar de paso haciendo que todo quien te encuentre se pregunte. ¿Quien eres? ¿Por qué tan de prisa?

Y no haya respuesta, nada, ni una huella, apenas un bosquejo de guiño que se confunda con sonrisa. Podría ser una gota de agua salada que haga fractales en microscopio, fractales iguales a una foto de un río desde un satélite. Bello sería también dejar de ser satélite para meterse en la ruta de la vida donde hay fuego, espeso, lento, del que quema el tiempo y lo deja hecho cenizas. Bello sería ser diario hoy, sólo eso, hoy.

19 mayo

Sankaras en roca

La diplomacia y la falacia tejen encuentros, esperados e inoportunos. Repentinos cruces que si fueran casualidad merecerían ser otra cosa. Pero no lo son y llegan apenas a rozar su verdadera identidad, tienen capas y cochambre de hipocresía. Resta, sobra orgullo, formas y formalidades. Somos grises víctimas de lo correcto. Sentimientos rebozados en hormigón y cenizas de sueños. Armadura incorrosible, sankaras en roca, sankaras en roca, sankaras en roca.


un sábado, marzo 2014

Latente por derribo

He recuperado todo lo perdido,
hasta lo que había pensado olvidado.
Por eso no te pierdo,
no te pienso ni te olvido.
Porque lo que menos me interesa ahora
es recuperarte,
tenerte vivo.

9 feb 2014

Foto: Pamela Pineda